De todas formas, felices fiestas

En el oculista había mucha gente. Siempre hay mucha porque la doctora es una de las mejores,  la mejor del mundo, quizás. Pertenece a los médicos antiguos que hicieron los estudios en la época del dictador fusilado, cuando los cirujanos no olvidaban el bisturí en el cuerpo del paciente tras la operación. En fin…
Las navidades ya están aquí y la sala de espera está llena de gente. Todos quieren estrenar algo nuevo: monturas, lentes que cambian de color según la luz que reciban, e incluso ojos.
A un crío le ha reventado la retina un arbolito navideño que un colega gamberro esgrimía a modo de sable. Mientras el pobre aguarda quietecito, un algodón cubriendo por completo el ojo abultado, su padre, un señor anchote y bien alimentado, vocifera que esto es un consultorio privado y no acepta que él, ¡que es el cliente! se tenga que tirar horas esperando a que le llegue el puto turno.

Apuesto un adorno de mi árbol de Navidad a que ese mismo señor aguanta hasta el final, sin gritar ni exasperarse, una de esas horrorosas colas en los supermercados para conseguir algo que luego convertirá en uno de esos  regalitos navideños estúpidos y sin sentido.

Tampoco la falsa rubia ha venido aquí para perder el tiempo. ¡Mi tiempo es oro, coño! No para de moverse y de mostrar su indignación. Se exhibe tanto que a uno le parece recordarla esperando pacientemente, con sumisión mansa de ovejita, en la cola para subir a la cima de una pista de esquí muy de moda en esta época.
A un abuelete de más de setenta años tampoco le hace gracia la espera. Ni a una señora mayor que dice que ha dejado en la cocina la carne lista para las albóndigas.
Y uno, que no es ni más listo que otros ni anda menos necesitado de tiempo, se enfunda hasta la nariz en su cazadora y, antes de sumirse en la lectura de un libro que siempre tiene preparado por si acaso, se desea, de manera totalmente egoísta, salud a sí mismo.

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